Dos haditas traviesas

Se han escondido entre la pared y la ventana de mi habitación y, aunque se las siente, no se puede dar con ellas.  Se las oye cuchichear por las noches, contándose historias a los oídos.  Si se escucha atentamente, se puede entender que siempre versan de cómo una, o la otra, consiguió romper este o aquel hechizo que mantenía encadenada a la princesa de ojos grises.  La princesa a la que un maleficio retuvo atada a un castaño otoñal, del que extraía su único alimento, hasta que un sabio, que fuera conocedor de las claves para superar el abandono, la encontrara.  Y la viera, casualmente, mientras él anduviera leyendo libros tan pesados como el alma de los desafortunados en amores.  Y la quisiera, locamente, por haberlo liberado, ella a él, de su soledad sesuda y huraña. 

Hay dos haditas iguales.  De ellas, dicen las amas que las cuidan que son gemelas.  Aunque lo cierto es que una se ríe del derecho y otra del revés contrario.  Y, de eso, nadie se da cuenta.  Van corriendo una tras la otra.  Y aún no se han encontrado del todo porque, siendo iguales, no se reconocen.  Pero sí que ríen, continuamente, y adoran los polvorones, las aceitunas, los palitos de maíz inflado, la danza de las sillas y los libros que sostienen la estructura de la gran estantería del salón.  Ellas sueñan que algún día los leerán a conciencia para descubrir más y más historietas de duendes acaudalados, profesores exiliados, magdalenas interminables, cuentos y memorias de los que juegan a la rayuela, y de caballeros con palanganas en la cabeza, enamorados de un recuerdo esquivo, de una luz,  y andantes, perdidos en una inexplorada meseta.  Duermen, cada una en la suya, en una cuna de barrotes blancos.  Por las noches, algunas veces, saltan hasta el suelo, suben al techo, se esconden entre la pared y la ventana y cuchichean, toda la noche, sobre los príncipes que conocieron jugando en la plaza cercana.  Unos llevaban bicicletas de ruedas en vez de caballos blancos, y otros jugaban con balones de plástico en vez de hacerlo con espadas de madera pintada de añil o de ocres gastados.  Son haditas de los deseos y, si me despiertan, les pediré que el mío se me conceda. 

A Silvia, a Teresa.  Y a Carmen, la Reina Maga.

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Ruidos de sombra

Si fuera muda
como la sombra.
Como la brisa.
Como el olvido.
¿Me buscarías?

Como a una niña
de pocos vuelos
avergonzada
de sus deseos.
Como al verano
de las estancias
en las que habitas.
Donde no llego.
Como a los gestos
de ese retrato
desde el que miras
mi frío cuerpo.
Que se ha dormido.

Si fuera muda,
si me callara,
ya no me oirías
desde tu sueño.
Por eso te hablo,
siempre, si puedo.

(A los que escuchan,
continuamente)

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Elegías del mes de Junio

Llanto por un gato muerto
a manos de los tres niños
camuflados en un juego.

Luto, por ese poeta
del que todos se han reído
en la verbena del pueblo y
¡silencio!, por la poesía
que ya no querrá exhibirse
en las plazas del deseo.

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Todo

Todo lo de ti, es blanco.

Se transparenta en tus ojos
la claridad, que te aparta
de ser igual que los otros:
los que ignoran si han nacido,
y que viven, sin anhelos,
entorpeciendo a la brisa.

Todo lo de ti, es limpio.

Vuelves a andar los caminos
donde crees que se encuentran
las razones del cariño.
Hasta cuando se ha quebrado,
por los huecos del destino,
vienes, y me recuperas.

Todo lo de ti, es claro.

Si has de irte, siempre dejas,
en las piedras del camino,
un rastro, con uvas nuevas.
Por si quisiera encontrarte,
para que yo siempre pueda.
Bebiéndonos, libres, ambos.

Todo lo de ti, sincero.

Cuando recitas mi nombre,
tú me dices, que soy una,
pues de ti todo me llama,
y, de ti, todo es sencillo.
Y, cuando tomas mi mano,
todo lo de mí, lo mismo.

(A los que nos hacen mejores,
sólo siendo)

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Estaciones

Ya se va, ya se va, ya sale el tren donde marchas,
descontando los minutos que te ha regalado,
porque sólo ha querido.

Ya se pierde. Ya la pierdes, en esa estación.
Entre el gentío, se adentra, para despedirse,
sin que acaso la veas.

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Conejos blancos

(A quienes viven, a este lado,
del espejo)

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Madrugada

Qué me gustaría volver a verte
para quedarme quieta ante tus ojos,
y al sonreírte
que sonrieras.

Sin prisa en la noche, volver a verte,
para encontrar la clave del silencio
que me revela
lo que me dejan dentro las miradas
que tú me prestas.

Una vez siquiera, volver a verte,
para cambiar palabras que no dije
por otras, nuevas,
en vez de callar por miedo a quererte,
o a que me quieras.

Si pudiera serlo, volver a verte,
sólo para que tú, también, me vieras,
y así quisieras
volver a verme.

Despertar

Sólo en las fantasías,
en las que habito,
alcanzas este sueño
donde te encuentro.

Me levanto, dormida,
y te imagino.

Duermes despierto
mi mismo sueño.

Pablo Ruiz Picasso. Mujer Flor.

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