Septiembre

Aguas rotas en tumultuosas corrientes de arrepentimiento extemporáneo. Torpe. Vacío.

Discursos vanos tocados de olvido. No sirven a nada. A ninguna razón. A ninguna cosecha.

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Victoria

Victoria ha crecido cinco palmos este mes. Eso a pesar de que, cuando nació, todos los especialistas que la vieron fruncieron el ceño y, muy serios, diagnosticaron que los problemas congénitos de su alma vaticinaban un futuro tan poco cierto como probable, denostando lo posible.

Victoria sobrevivió al fracaso de todos los que incomprendieron que quisiera aprender a caminar cuando todo apuntaba a que nunca lo haría. Ese fue su primer triunfo. Sobre lo absolutamente esperado, Victoria consiguió andar. Mucho más firme y segura de lo que otros, con sus fisionomías completas, conseguirían nunca. Se chocó tantas veces con los bordes de las mesas, con los pomos de las puertas, con las patas de las sillas del salón enjaretado, con los jarrones de flores secas mantenidas con colonia, con los cristales visibles que se limpiaban para ocultar la decadencia, con los marcos de los cuadros, imponentes, que llegaban hasta los suelos de las largas galerías iluminadas que tenía que recorrer para llegar hasta el silencio, y, tantas y tan fuertes esas caídas, que a cada levantada más sabia en movimientos era.

Victoria es alta, superando lo indecible. Se ha recompuesto desde huesos inexistentes, añicos inencajables y escarcha desmenuzada que tenía dentro. Desde engaños ancestrales, consejos inconsistentes, convenciones apocadas, ritos muertos, mentiras descomunales contadas de boca en boca, pero que nunca creyó del todo. Sobre trampas de sentimientos, chantajes enladrillados en crucigramas de palabras vacías, ha disipado ambigüedades apostando, sólo, por esa intuición sobre lo verdadero que apenas si comprendía.

¿Quién podrá burlar ahora, si no es ella, las verdades que nadie más conoce? Victoria cierta.

No dan crédito. Excepto Victoria. Ni siquiera era consciente, y ahora sí, de cuánto, podía querer.

Amadeo Modigliani. Niña con trenzas.

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Desnudo Desnudo

Nada cubre la verdad de este cuerpo
ya engañado, conformado a sí mismo.

Otra vez, abandonado en la puerta,
nunca cerrado del todo al futuro,
espera otra mañana de cervezas,
ventanas amarillas, ropa en cuerdas
secándose en el sol de mediodía.
Los ojos, encharcados de sudor,
en la penumbra de ocultas persianas,
clavados, con agujas de relojes
marcando los minutos que les quedan
para beber de este sueño mojado.

Nada engaña la verdad de mi cuerpo
ya desnudo, y entregado a sí mismo.

(Por pocos,
por locos,
a los valientes)

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Desnudo Rojo

Fiebre en las manos,
que queman,
que duelen,
vacías
de miedo.

Muerte en los ojos,
que sangran,
que escuecen,
cansados
de sueño.

Horas de gasa,
que escapan,
que huyen,
teñidas
de duelo.

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Desnudo Blanco

Malgastada en los inicios
de aquel tiempo de mi vida.
La palabra, que sí he dicho,
con la lágrima, que ha sido
un final, nunca principio.

Con el juez, que me castiga,
con las dudas sin sentido.
Las tormentas, el destino,
y el presente, que es la tinta,
con que trazo mi camino.

Recompuesta desde añicos,
tras cadencias y tras días.
Rescatada del abismo:
la palabra que he querido,
con la lágrima que he sido.

Henri Matisse.
Desnudo Reclinado con Vestido Blanco.

Desnudo Azul

Trasmutada, mar a océano.
Derramada en algún centro,
hasta ayer desconocido,
entre mi vientre y mi pecho.

Traspadada por la falta
de sus manos en mi boca.
Renovada por el viento
de levante en esta costa.

Estallada en los gemidos
del silencio de mi alcoba.
Rebosado el corazón.
Nueva, fuerte, viva y rota.

(A los que saben,
quiénes ser)

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Otoño

Perdí la cuenta
de tantos días
en los veleros,
donde he intentado
recuperarte.

Perdí la cuenta
de muchos años,
con tantas manos
donde he buscado
reconocerte.

De tantas bocas
que me han hallado,
de tantas lenguas
que no han sacado
a mi silencio
de tu descuido,
de tantas líneas
donde he trazado
lo que quedaba
de nuestra historia,
para traerte
de nuevo al puerto
de mis descuidos,

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Del derecho

Te echo de menos del derecho.

Del derecho es la forma descarnada en la que ya no puedo perseguirte en otros cuerpos. Muerto del todo, tu fantasma no me ha dejado seguirte. Ni a los infiernos, ni a lo profundo de los océanos de azul oscuro, a los que te arrastraban verdugos de espuma, mientras algas enredadas en tu cuello ocupaban el sitio de mis dedos y no dejaban el hueco que era mío, el de mis labios.

Sin memoria de ti, un espíritu desconocido mueve mis pasos, me expone de nuevo a las manos de los vivos, que me buscan en la intimidad abierta de las copas consumidas, poco a poco, en embriagantes cortinas de tabaco blanco, bares sin ventanas, llevándome hasta pueblos enterrados de casas nuevas, completas e inacabadas en solares desbrozados.

Ni una palabra.

En otros cuerpos, en otros sentidos, recreada con astillas que han quedado de mis huesos, expulsada ya de todo, del revés y del derecho, viva y muerta, nieve, hielo, empapada, seca y húmeda, añorando el calor de las lágrimas, callada, muda, con estos gritos ahogados bajo el cielo, en tierra de grillos, noche de niebla, escritos sin nombre, tarde de duelo, adioses sin besos.

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