El rastro del niño fantasma

En las tierras del norte, en algún lugar, quizás pequeño, situado entre la prominente sierra, agreste, y la inmensa cordillera donde acaba el mundo, cuenta la leyenda que un niño fantasma asalta en las noches de mayo el paseo tranquilo de los que ya no dormirán. Pocos son los que lo han visto, después de mucho tiempo de espera, y dicen que su rastro lo buscaron antes, día tras día, y no pudieron hallarlo. Ni en el sueño, ni en la vigilia, ni en el repentino ir y venir de objetos, muebles arrastrados sin sentido y fruta nueva, aire fresco entrando en la mañana por un balcón cerrado al cielo.
Lo buscaron en los senderos de mil praderas y en las sinuosas carreteras del atardecer, largo y callado. Lo buscaron en el sombreado bosque de montaña, donde una ardilla nerviosa mira atrás, fija la mirada antes de echar a correr, señalando el camino, y luego se esconde de la vista entre ramas secas y troncos caídos. Pero allí no estaba. Ni allí ni en el profundo valle, escudriñado desde arriba. Ni en las rocas de la cascada, ni en el rayo de sol sobre el puente, ni en los saltos del agua, ni en las gotas que salpican. Aunque lo llamaban, no lo encontraron.

Lo buscaron en las brumas de un alto y frío lago entre nubes, donde la nieve aún cubre las rocosas laderas y los pájaros se llaman al vuelo. Y no estaba allí, aunque creyeron intuirlo en el silencioso estruendo del túnel de frontera, abandonado junto a la antigua estación, lugar de tránsito embrujado, cristales rotos, ventanas ciegas, decadencia de años de olvido, niebla helada, lluvia y oscuridad cerrada de respiración entrecortada, rota. ¿Fantasmas, muertos, vivos, espíritus gritando, fugitivos? Pero no estaba, allí, tampoco.
Pensaron que quizás estuviera en el antiguo monasterio, tragado en la montaña, en el agua que descendía, gota a gota, a un castigo doloroso y terrible, desconocido. O en la pequeña aldea habitada por perros solitarios que se ladran unos a otros, buscando la compañía de extraños en jardines vacíos plantados de frutales en flor y suelo de hierba, verde, limpia. Y miraron entre las lanas recién teñidas que colgaban en los puestos del mercado, bajo los disfraces de los lugareños que festejaban con música y bailes, tras los pilares y escaleras de la catedral de piedra y en la torre de la iglesia. Junto a los árboles del paseo de los días de invierno, ahora tan solo... Y no, no estaba.
Sólo ellos, los que preguntaron a la joven hechicera, esa que vigila las horas de descanso de los habitantes del pueblo embriagado... Sólo esos supieron que había que seguir el rastro de tres liebres y continuar la noche de estrellas hasta la casa de la loma alta. La casa donde el alquimista ofrece en su pócima la clave de la visión, del misterio del niño tan mudo y entonces, y sólo entonces, pudieron verlo. Aparecido, el niño fastasma que, guardado por quince ciervos, da vueltas al foso de la imponente fortaleza, mientras espera bajo la luna de primavera a los perdidos paseantes. Esos que no saben que después de esa visión ya nunca más dormirán el mismo sueño. Ni en esa noche de primavera, ni en las que quedan. Ni siquiera al llegar el día. Albas de fiebre e insomnio. Después de los ojos del niño en la noche, ya no queda tiempo ni sosiego para los testigos del fantasma.

(A los nuevos amigos del Norte, desde el mar, el Sur)

servido por Miryam 1 comentario compártelo