Victoria

Victoria ha crecido cinco palmos este mes. Eso a pesar de que, cuando nació, todos los especialistas que la vieron fruncieron el ceño y, muy serios, diagnosticaron que los problemas congénitos de su alma vaticinaban un futuro tan poco cierto como probable, denostando lo posible.

Victoria sobrevivió al fracaso de todos los que incomprendieron que quisiera aprender a caminar cuando todo apuntaba a que nunca lo haría. Ese fue su primer triunfo. Sobre lo absolutamente esperado, Victoria consiguió andar. Mucho más firme y segura de lo que otros, con sus fisionomías completas, conseguirían nunca. Se chocó tantas veces con los bordes de las mesas, con los pomos de las puertas, con las patas de las sillas del salón enjaretado, con los jarrones de flores secas mantenidas con colonia, con los cristales visibles que se limpiaban para ocultar la decadencia, con los marcos de los cuadros, imponentes, que llegaban hasta los suelos de las largas galerías iluminadas que tenía que recorrer para llegar hasta el silencio, y, tantas y tan fuertes esas caídas, que a cada levantada más sabia en movimientos era.

Victoria es alta, superando lo indecible. Se ha recompuesto desde huesos inexistentes, añicos inencajables y escarcha desmenuzada que tenía dentro. Desde engaños ancestrales, consejos inconsistentes, convenciones apocadas, ritos muertos, mentiras descomunales contadas de boca en boca, pero que nunca creyó del todo. Sobre trampas de sentimientos, chantajes enladrillados en crucigramas de palabras vacías, ha disipado ambigüedades apostando, sólo, por esa intuición sobre lo verdadero que apenas si comprendía.

¿Quién podrá burlar ahora, si no es ella, las verdades que nadie más conoce? Victoria cierta.

No dan crédito. Excepto Victoria. Ni siquiera era consciente, y ahora sí, de cuánto, podía querer.

Amadeo Modigliani. Niña con trenzas.

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