Aguas rotas en tumultuosas corrientes de arrepentimiento extemporáneo. Torpe. Vacío.
Septiembre, y han pasado las edades del perdón. Las casas donde vivieron se muestran huecas, como bocas disecadas. Como astillas de roble clavadas. Ojos desollados, muertos, hueros.
Descienden a campos yermos riadas amarillentas. Palabras unidas por espacios silentes. Hambre y fantasmas.
Discursos vanos tocados de olvido. No sirven a nada. A ninguna razón. A ninguna cosecha.
Jean-François Millet, El Angelus
(A los que quieren llegar,
y nunca llegan)
Myrian, sabes cómo me gusta leerte. El otoño es un símbolo evocador de muchas facetas de nuestra vida. Muchas cosas que hacemos a contra corriente, como que no nos enriquecen, como que no sirven para nada. Pero ahí estamos, sabiendo que estamos abriendo surcos que luego se tornan bellas pimaveras de felicidad. Un abrazo.